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他拿起手机，打开短信。联系人列表里，有一个号码他存了快二十年。

安德烈亚斯·伯格曼。

伯格曼还活着。七十四岁，退休后在慕尼黑郊外租了一间带园的小房，养猫，，偶尔给电视台当嘉宾。他的声音比以前慢得多，但脑没慢。韦伯每隔几周给他打个电话，聊几句，每次挂电话前伯格曼都说同一句话：“膝盖还疼吗？”韦伯说“还行”，伯格曼说“那就好”，然后挂断。

韦伯打了四个字：“教练，我刚才看到一个梦。”

发送。

凌晨一十一分。他不指望回复。伯格曼这个早睡了。

手机放在枕边，他闭上睛。膝盖还在隐隐作痛，困意终于慢慢涌上来。

不知过了多久，手机震了一。

他摸过来，眯着看屏幕。

“你也是梦。”

发送时间：凌晨一四十六分。

韦伯盯着这四个字，看了很久。他没有回复。第二天早上醒来，他以为自己会忘记，但那四个字像刻在脑里一样清晰。他刷牙的时候在想，吃早饭的时候在想，走在去工坊的路上也在想。

“你也是梦。”

什么意思？是说韦伯的存在本就像一个梦？还是说伯格曼也在某个夜里梦见过另一个世界的韦伯？还是说——伯格曼只是半夜被吵醒，迷迷糊糊打了四个字，自己都不知打了什么？

韦伯推开工坊的铁门，决定不想了。

西红柿地的架昨天被风歪了几，他先去扶正，然后开始摆标志盘。八钟，孩们陆陆续续来了。第一个到的是一个小男孩，七岁，发糟糟的，鞋带系了个死结。

韦伯蹲来，帮他解鞋带。

“韦伯叔叔，你昨天晚上没睡好吗？你的睛好红。”

韦伯愣了一。他摸了摸自己的眶，是有。

“了一个梦。”他说。

“好梦还是坏梦？”

韦伯想了想。那个平行世界的自己捧着欧冠奖杯，笑得像个傻。而真实世界的自己，此刻蹲在波鸿一个破旧的训练场上，帮一个小男孩解鞋带。

“好梦。”他说。

他把鞋带重新系好，站起来，拿起一个球放在球上。

“来，今天练右角。”

男孩踢了。球向球门，右偏了一，撞在立上弹了来。

韦伯没有纠正他的动作。他只是走过去，把球捡回来，放回球。

“再来。”

男孩又踢了一次。这次了，右角，贴立。

韦伯了。

“你看，不用梦。这个球，就是你的。”

他站在场边，看着孩们踢球。秋天的光很薄，照在脸上不和，但也不冷。他拿手机，又看了一遍那条短信。

“你也是梦。”

他忽然笑了。

也许伯格曼的意思是：在那个平行世界里，韦伯是伯格曼的梦。而在这个世界里，伯格曼是韦伯的梦。两个人互相梦了对方一辈，梦着梦着，就都老了。

他把手机揣袋，没有再回复。

傍晚，他给伯格曼打了个电话。响了三声，接了。

“教练。”

“嗯。”

“膝盖还行。”

“嗯。”

“你昨天晚上……算了，没什么。”

伯格曼在电话那沉默了几秒。然后他慢悠悠地说了一句：“右角。”

韦伯愣了一：“什么？”

“你昨晚短信说的那个梦。我在那个梦里，你也是踢右角。”

韦伯握着手机，站在工坊门，看着天边的云被落日烧成橘红。咙有，但没有哭。

“那你在那个梦里，教我传球了吗？”他问。

伯格曼好像笑了一。声音很轻，像风过旧报纸。

“教了。你没学会。”

韦伯也笑了。

“那哪个梦是真的？”

伯格曼又沉默了。这次很久。

“都是真的。”他说。“梦也是真的。”

挂断电话后，韦伯在台阶上坐了一会儿。孩们都走了，工坊安静来，只有西红柿地里的自动在呲呲响。他把那条短信又看了一遍，然后关掉手机，站起来，锁门。

回家的路上，他路过那家从小熟悉的面包店，已经关门了。橱窗里摆着明天要卖的面包，玻璃上映着他的

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